Muñecas rotas bailan sobre mi cadáver
Al ritmo del rigor mortis!
Gozan en mi putrefacción
Desmenuzan mi carne
y la devoran con limón
Saltan sobre mi vientre
me arrancan las uñas
Trituran mis nudillos
la muerte no miente
Sigue, siguen desgarrando
sigue, siguen devorando
sus bocas repletas
de tendones
La sangre gotea de sus labios plásticos!
Cogen una lampa y cavan mi nuevo hogar
llegó el entierro; geranios en lugar de rosas!
El banquete de huesos es para los gusanos . . .
Desperté, había dormido toda la tarde y noche hasta el día siguiente; todo se encontraba en un respetable silencio; el ambiente lucía oscuro pero era posible distinguir la sombría claridad del amanecer traspasar las azules cortinas; no, no tenía ni las más refugiadas ganas de levantarme de aquel lecho. ¿Por qué tendría que hacerlo?
Intenté dormir un poco más sin embargo no conseguía conciliar sueño, sólo cambiaba de posición a cada instante: Boca abajo, boca arriba, hacia el costado derecho o izquierdo; era imposible descansar más tiempo; debía afrontar un día más, un día más escuchando el bla bla bla enfermizo de la gente; salir a la calle; ver pedazos de carne andando y preocupándose en su rutina que los mantiene absortos; seguir inhalando y exhalando el mismo aire del que dependen los otros, con inseguridad pisando un suelo que extraña pero posiblemente podría abrirse y tragarnos.
Es reconfortante recordar aquellos extraños sueños en lo cuales tu alrededor es similar al mundo real pero con la gran diferencia que todo puede estar bajo tu supremo control siempre y cuando te des cuenta de que lo que estás viviendo es efectivamente, un sueño.
Vivir es inevitable, los buenos y malos momentos son ambos pasajeros; la muerte no existe, esa fatal realidad es una calamidad.
El año pasado me asignaron leer "La vida es sueño"; como era una historia narrada en un poema muy extenso me dió desidia leerlo pero lo hice y me encantó aquella frase utópica que exclamaba:
"Que toda la vida es sueño y los sueños, sueños son!"
Lamentablemente eso no es cierto . . .
1- Ir a la cama a las 8 de la noche con un cuchillo; levantarme a las 3 de la mañana, prender la radio y sintonizar la emisora Radio Francia Internacional, si, esa extraña emisora que misteriosamente a ciertas horas de la madrugada toma el lugar de la 96 Miraflores; escuchar sus noticias nada interesantes para mi gusto y sus entrevistas a escritores desconocidos hasta las 6 de la mañana. Finalmente enciendo mi equipo y inserto mi disco de canciones descargadas de Otesanek, el tema "Seven are they".
Y al minuto 7:48 justo en la parte cuando se oyen vibraciones sueltas de una guitarra acústica completamente desafinada de una manera que no puede ser descrita; en ese momento cumbre, clavarme la yugular con el cuchillo preparado desde la noche anterior, una agonía hermosa de tan sólo segundos.
2- El clásico Priamus de Lacrimas Profundere; cuyo momento más melancólico es al final:
Soprano: Cras te victurum . . . cras dices semper
Dic mihi . . .
Voz gutural: cras istud . . . cras istud . . .
Soprano: quando venit?
Voz gutural: Quam longe . . . cras istud, ubi est?
Soprano y la voz gutural: Aut unde petendum?
Dispararme en la sien durante el piano final . . .
Ave Schmid! , aquellas épocas que nunca volverán
Si, me encanta encender velas en lugar de prender focos; las pervertidas flamas de las pequeñas estacas de cera es la mejor iluminación que puede existir para la oscuridad de mi habitación. Las abominables bombillas sólo sirven para algo mucho más aberrante: Tareas escolares.
