† MI PSICÓTICA OSCURIDAD †

Cerjanía

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Tue, 08 Dec 2009 00:04:00 +0000

El sol despide una luz tolerable en medio de un algarabío interrumpido por las palabras monótonas de una cabeza gélida, el tiempo descansa en una inescrutable colcha de agrobienestar difuso y oscilante en latitudes ambivalentes de soledad y compañía ornamental.

Una luz desea mostrarse acre para retumbar las murallas abstractas teñidas de difuminada transparencia, pero la melodistridencia de los pasos ligeros mantienen los ojos hipnotizados en una casi completa desconexión del sentido cero y el alrededor insano de pensamientos concavos cuyo centro inerte sostiene un objeto inútil para si mismo, ese ser se pregunta: "¿Podría atar sus cabezas a esta cosa y mandarlas a pasear lejos". Sonrisa inconcreta, se siente tristemente estúpido . . . y melancolegre.

Dicha transparencia va adquiriendo colores de tonalidades uniformes y artificialmente corrientes.

Aicnerehocni

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 14 Nov 2009 01:06:00 +0000

Niños perversos desangran amargas flores
en el suelo seco que alberga sus verdes cadáveres
Una lombríz es testigo de
su absurdo funeral

Solares rayos alcanzan la eterna
gloria de lo trivial
A plástico quemado huele la cremación de sus cuerpos
Caja de fósforos encierra diminutos temores

Una marcha de seres amorfos
huye del juicio del lobo
Guillotinas mentales entonan el himno morbido
Procesión de bastardos exaltados

Ansiada libertad negada
por una regla de infinitos centímetros
Una manguera moribunda lucha
inútilmente por humedecer su negra sonrisa marchita.

Misanthropic Anthem

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Tue, 27 Oct 2009 00:36:00 +0000

Red megalomania
Black fatuity
With our great hate
The world will disappear!

Bodies impaling
on ardent stakes
They laugh of pain
and cry for pleasure!

Children was drowned in his parents's blood
tender corpses with lost innocence
Humidified in disgusting vital susbtance
forgotten in rotting hope!

Today . . .
Give us his tears
Today . . .
Give us his rancor
And . . .
You must swear our name!

His eyes will wish to close
before the bittersweet nightfall!
His hearts will want to explode
before the destruction of all creation!!!

Realmente irreal

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 24 Oct 2009 16:26:00 +0000

¿Qué es real? ¿De qué modo definirías real? Si te refieres a lo que puedes sentir, a lo que puedes oler, a lo que puedes saborear y ver, lo real podría ser señales eléctricas interpretadas por tu cerebro.

Morfeo, Matrix.

Una razón primordial de mi llámese odio, insatisfacción, indiferencia momentánea, inconformismo, melancoalegria, etc con respecto al mundo es la gama de cuestionamientos sobre lo que me rodea y que cuyo conglomerado puede ser algo como: ¿Qué tan cierto es el lugar donde estoy?.

Supuestamente lo real en parte es lo sensorial, cosas concretas y también varias abstracciones que juegan con nuestro interior. ¿Pero acaso todo lo concreto lo es en realidad?; esos dementes que cometen atrocidades excusados en presuntas voces y hasta ordenes divinas conciben esos emisores como reales, pues es la forma en que sus cerebros los interpretaron, pensando de modo muy relativo, más allá de afirmar su pronunciada esquizofrenia digo que es su verdad puesto que tengo mis dudas de si existe una que sea del todo universal. Y lo que es real para todos ¿se puede tener la certeza de la veracidad de esa condición con tan sólo tocarla, olerla, saborearla, oirla y aun verla (los ojos pueden ser lo más engañoso)?

Más desorden de mis pensamientos: Quizás lo único real soy yo, de repente lo que me rodea son interpretaciones cerebrales que de alguna manera necesito y también no, de modo que las personas y cosas de mi alrededor junto su variedad de gestos y características respectivamente son elementos que mi imaginación crea para complementar y darle cierto sentido a mis acciones (y también pensamientos).

Estaba dando unos cuantos golpes usando mi cabeza contra la pared y la duda sobre qué tan cierto era el ligero placer del samaqueo y el sonido de los impactos me invadía más y más hasta los límites de la exacerbación. Las dudas sobre lo que yo mismo podía sentir y oir me llenó la mente de otra bolsa llena de aire: ¿Y si todo lo que me rodea es real y yo no?, con esta última pregunta al parecer acuñé una antípoda de mis pensamientos solipsistas anteriores.

La discusión conmigo mismo se basaba en el cuestionamiento de qué tan real era lo que concebía como tal pero ésto significaba un conjunto, el pensar que lo irreal era yo representaba para mí el contenido de un subconjunto y si imaginamos esto gráficamente puedo ver unos gruesos pero frágiles bordes fuertemente pegados en la paredes de dicho subconjunto cuya tonalidad posee un pronunciado desencanto gracias a la mezcla sin criterio de varios colores.

Siguiendo con ese gráfico imaginario tuve que aumentar la visión de esos bordes y adentrarme en ellos, eran inoloros y llenos de huecos cuya oscuridad denotaba la conexión con universos paralelos (que complicado se me está tornando describir mi mente desde ese lado). Esos bordes eran el trecho de una realidad al menos aparente dentro de mis cuestionamientos que debía penetrar para realizar uno nuevo, al ver flotando cápsulas de nada lo tuve todo muy claro, me refiero a la incipiente interrogante que si bien es estúpida, para mí repercutiría muchísimo: ¿Y si yo y mi entorno somos reales menos Seth e Idis?

El miedo me hizo temblar, al sobreponerme caí en sueño profundo.

Quid de la existencia explicado en una simple metáfora de un juego de azar

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sun, 18 Oct 2009 19:29:00 +0000

Aquella tarde de otoño tenía el mismo sabor agridulce e incoloro de siempre, un manto de hojas caídas le otorgaban un encanto nostálgico a ese parque gigante al que desde tiempos incontables solía ir. El parque del que hablo generalmente paraba vacío lo que daba mucho gusto al menos para mí porque apreciaba en gran manera observar las bancas sin vida, una sensación de dulce soledad que aparentaba ser incipiente cada día, que cuya frecuencia no convertía el momento en una situación insípida como suele ocurrir con otros pasatiempos cuando se pasan de cotidianos. Un parque tan hermoso como ese llamaría a numerosas personas a acudir y deteriorar esa belleza pero la razón por la que esa tragedia no acontecía es porque según se dice la gente de la zona tenía una vida muy ocupada y sus ratos libres lo preferían pasar neciamente en casa o en algún otro sitio. Indagando bien en los recuerdos, las pocas veces que vi otra presencia en ese parque a parte de la mía fueron de individuos que apenas sacaban a pasear al perro o a respirar profundamente durante algunos minutos.

Soy alguien realmente poco curioso, así que intentar describir aquel parque que parezco idolatrar sería precipitarme a dar detalles de algo inexplorado; nunca le di un recorrido completo, sólo me conformaba con dar unos cuantos pasos y echarme al gras para leer un buen libro o algún panfleto sin interés, con lo primero pasaba un par de horas de entretenimiento, con lo segundo aprendía más de la estupidez humana. Esa tarde, la tarde que mencioné en un principio me di con la sorpresa de que no había traído absolutamente nada para leer, dije ser poco curioso pero no despistado, en ese momento ese último adjetivo encajó perfectamente, no pretendía volver a mi casa para traerlo que olvidé, me sentía muy relajado por la humedad, definitivamente me quedaría allí reposando mi cuerpo sobre el pasto.

Pronto comencé a querer hacer algo nuevo y fue así como me dispuse a pasear por toda la inmensidad del parque por primera vez para experimentar nuevas sensaciones leves y distraerme con el más mínimo detalles para encontrar en él algún tipo de fascinación.

Quise empezar este improvisado paseo desde el centro para desde allí elegir una ruta, me llamó la atención la escultura negra de la virgen, esa que provocaba más espanto que devoción, de lejos se veía gris pero desde corta distancia su negrura era imponente a la par de su tamaño, al quedarme contemplando los detalles de esa aterradora virgen noté unos extraños ruidos atrás de la gran figura, eran como sonidos de piedrecillas chocando contra un plástico descartable, esos leves ruidos se repetían en lapsos casi equivalentes el uno con el otro. Dije ser poco curioso, pero lo descrito despertaría la atención de cualquiera por ende obedecí ese instinto natural y me dirigí a la espalda de la escultura y vi arrodillada a una muchacha, quizás sólo un par de años menor que yo, tenía frente a ella seis vasos descartables erguidos en el suelo, ella lanzaba un dado dentro del tercer vaso, vi su expresión de cierto descontento, retiró el dado de aquel desechable recipiente y lo arrojó de nuevo pero dentro del primer vaso lo que denotaba la repetición de un proceso ante un aparente fallo de azar, a los pocos segundos notó mi presencia y me miró fijamente, una mirada directa la cual me hizo dirigirla la palabra con una pregunta:

_ ¿Qué diablos haces? - me di cuenta de lo descortés que soné - Disculpa, yo sólo. . .

_No es de importancia, yo suelo dirigirme peor a otros, de haber comenzado contigo de seguro lo hubiera hecho de un modo realmente desdeñoso – respondió con una voz fría que muy en el fondo algo de amigable tenía.

_ ¿Y qué es lo que estás jugando?

_ En realidad no es un juego, bueno, todo empezó de ese modo pero diría que ahora es una tortura – respondió con el mismo tono extraño.

_ ¿Se puede saber de que se trata?

_ Como puedes ver, tengo seis vasos uno al costado del otro y un dado, esto consiste en que al lanzar el dado al primer vaso dé como resultado el número uno, cuando lo lance al segundo el dado debe dar el dos y así sucesivamente hasta el sexto vaso si en cualquier turno el dado no da el número del vaso que lo contiene, debo comenzar todo de nuevo. Complicadamente simple - esto último lo dijo con un leve y sarcástico optimismo.

_ ¿Eh? ¿Y no te aburres de eso? – esta pregunta la hice contendiendo una pequeña risa.

_ Sí, mucho, por eso te dije anteriormente que lo que comenzó con un juego ya era más que una molestia pero algo me insiste a continuar, estoy atrapada en estaré atrapada en este juego hasta que logre que de manera sucesiva el dado dé el número de estos seis vasos, si quieres ríete, sé que todo esto es de lo más estúpido.

Me sorprendió un poco que me haya dicho que podía reír; algo noté en ella que no fue una simple intuición sino algo que realmente captó de mí, pero no me estaba mirando, no durante el rato que empleó en explicarme de su extraño juego decirme su rara convicción con respecto a éste, por el contrario siguió absorta probando con el dado, y fallado.

_ Dudo demasiado que logres eso que tanto quieres con los seis vasos, creo que las probabilidades son nulas –le dije convencido.

_ Yo también, llevo semanas viniendo todas las tardes probando suerte con esta porquería.

_ ¿Semanas?. Yo vengo aquí desde hace mucho y nun. . .- Callé, sería un comentario ido ya que como es sabido no soy curioso además de nunca antes haber ido a otros rincones de este parque.

Ella siguió lanzando el dado, de repente también me sentí atrapado; primer vaso, el dado dio el número uno; segundo vaso, número dos, el rostro de la chica permaneció seco; tercer vaso, número tres, la seriedad de su rostro se atenuó un poco; cuarto vaso, número cuatro, cierto brillo noté en su semblante.
_ Lo dejaré aquí por hoy, dudo mucho que la suerte me acompañe en el quinto lanzamiento – dijo mirándome esta vez – si puedes mañana ven aquí a esta misma hora, quisiera que alguien presencia si logro mi estúpido objetivo, la trivial metal de este tonto juego – sentenció risueña.

_ Claro, siempre vengo – dije algo confuso y me dijo adiós, se marchó corriendo. Yo también regresé a casa, por motivos inexplicables, la corta conversación me había dejado cansado.

A la tarde siguiente, fui de nuevo al parque, detrás de la virgen negra como lo pactado, ella ya se encontraba.

_ Tardaste casi seis minutos, pero no importa – con esas palabras me recibió.
_ No pensé que hablabas de una hora exacta.
_ No hay problema, dije que no tenía importancia.
_ Si en realidad no era nada importante, ¿por qué me lo haces saber?
_ Eso tampoco es relevante – respondió un poco intimidada.

Se puso de rodillas, sacó el dado de sus bolsillos, los vasos ya estaban en fila, arrojó el dado dentro del quinto vaso y el número obtenido fue el cinco, ella al menos pareció no alegrarse por ello.

_ Bueno, sólo falta el seis dentro del sexto vaso, estoy segur que fallaré, la suerte ya estuvo mucho de mi lado, quizás tú completes esto.

_ No lo creo.
_ Sólo hazlo.
_ Bueno. . .

Sin duda alguna me tomé en serio el asunto, me puse de cuclillas y recibí el dado, lo lancé dentro del sexto vaso. Dio el número seis.

_ Ja, lo logré –celebré con un entusiasmo apagado.
_ Hasta que por fin lo consigo – dijo satisfecha.

Luego de pensar un pequeño instante, no pude evitar decirle y preguntarle lo siguiente:

_ Pero un momento. ¿Qué sentido tuvo lograrlo? ¿Para qué sirvieron los vasos? Si querías que los resultados del dado fueran consecutivos junto con los vasos, éstos (los vasos) estuvieron demás.

Ella sonrió y cerró:

_ Te responderé ambas preguntas con otras dos: ¿Verdaderamente qué sentido tiene la existencia? ¿Por qué se complica la vida con fatuidades?

Se despidió de mí por última vez y se retiró a paso rápido.

*Título del texto gracias a Carla

Oblivion

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Tue, 22 Sep 2009 02:10:00 +0000

La noche caía en inusuales nubes negras que cubrieron el cielo con una autoridad indescriptible, sólo las sombras y todo viviente que anda como ellas pudieron notarlo pues sus ojos no son las ventanas de su alma, sino las ventanas de su espíritu, las ventanas de ellos mismos, las ventanas que ningún otro ser ha logrado abrir y cerrar y mucho menos ensuciar. Yo por fin las pude ver . . .

Me encontraba en un coglomerado de calles oscuras y vacías, era fascinante no encontrar a ningún otro humano en alguna parte, al menos que uno de ellos gustara dormir dentro de los botes de basura; mis pasos no eran lentos ni rápido, sólo como debían ser, acorde a la actual situación. Husmeaba cada callejón y la tranquilidad, la "no vida" era un hecho inminente, llevaba en manos el violín de Seth, me dispuse a toca la pieza que él me enseñó incontables veces, una no muy complicada que nunca dominé, algo me decía que en ese lapso todo sería distinto.

Aquel sonido melancólico de mi tocada iba perfectamente acompañado con el suave sonido de la lluvia, sonido que también lo percibía como melodía; no paré de caminar, seguí avanzando tocando aquel violín que lo era casi todo para mí durante esos minutos, preciosos minutos agridulces e impregnados de un agradable olor a humedad, una sensación, un saboreo escurridizo. La imperfección se manifestaba perfecta.

Poco más de cuatro minutos, la pieza había terminado, lleno de satisfacción proseguí mi avance sin rumbo en una recta de muchos faroles, todo se veía igual de abandonado, la armonía de la lluvia se hacía más intensa, dulcemente perturbadora. Empecé a sentir mucho frío, un frío que me hacía temblar, no podía sentirme mejor; me topé con una gran pared que por alguna extraña razón interpreté como el final de mi recorrido; me arrecosté sobre ese gran muro disfrutando de las gotas de agua cayendo sobre mi cabeza, no tenía a nadie con quien compartir estas extrañas emociones, aquella soledad comenzaba a mostrarme una pequeña espina que me hizo soltar involuntariamente el violín, hasta que recordé las últimas palabra de Idis antes de morir: "Cuando uno se pierde a si mismo recién se puede considerar un completo solitario". Sonreí, definitivamente jamás estaría solo, al menos no del todo. Gracias Seth, gracias Idis, gracias por todo.

Recogí muy reconfortado el violín y lo abracé, miré al negro cielo, estaba convencido de que esa noche sería perpetua.

La luna no era llena pero brillaba intensamente.

Veritas Fatuus

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Fri, 11 Sep 2009 17:52:00 +0000

La tarde se tornó más oscura, con mayor pesadumbre y una densidad de emociones grisáceas que impedían respirar fácilmente. Ya era tiempo de prender la primera vela, una que haría juego perfecto con el silencio que imperaba en la habitación donde me encontraba.

La belleza del pequeño reino de fuego en la mecha era abstracta desde todo punto de vista concebible, acerqué mi dedo anular con irrevenrencia hacia su flama y ésta seguía ansiosa el curso que daba a su diámetro, podía oler su frustración por sus fallidos intentos de morderme el dedo; aquello me producía una calma surreal, escuché el relajante Our Wing Are Burning con altos decibeles mentales, una sonrisa se me escapó pues era la primera vez que algo imaginario lucía (en este caso se oía) tan real a mis sentidos.

On the lips of a mutilated man
I carry the bones of a deformed child ♪

(En los labios de un hombre mutilado
Acarreo los huesos de un niño deforme)

La flama estaba furiosa, acercaba mi dedo y lo retiraba antes que presentara algún minúsculo daño que era lo peor que podría causarme su cautivador calor a esa siempre fria parte de mí.

Tanto era mi entretenimiento con lo descrito y esa hermosa canción dentro de mi cabeza que no noté la caída de la soberana noche cuyo poder era insignificante contra la majestuosa iluminación que la vela proporcionaba en su ira; yo era más que su insignificante fuego, esa comparación estúpida y vergonzosa no se mostraba como tal en ese momento. Bastaba con presionar el pulgar y el anular para que la flama muriera pero eso sólo arruinaría el encanto que estaba viviendo.

En ese instante sentí un no tan leve dolor en la yema de mi dedo verdugo, lo llevé a mi boca para calmarlo y posé mi vista completamente sobre la vela: Su fuego ahora era imponente, en su pequeñez resaltaba una grandeza que me inspiró un profundo respeto que duró pocos segundos; irritado soplé con odio y la majestad de su luz se extinguió dejando una pobre chispa agonizante . . . agonizante como aquella canción en mi mente.

Our wings are burning
To the wind's anthem
All is lost but hope ♪

(Nuestras alas se queman
Para el himno del viento
Todo se pierde menos la esperanza)

Agonía

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Wed, 09 Sep 2009 20:21:00 +0000

Casi todo el mundo afirma apreciar su vida por más dificultades que pueda tener y los que no, también conservan motivos para ello a pesar de que no le encuentren sentido alguno, cualquier razón importante o insignificante basta para darle irreverentemente la espalda a la muerte o decir "creo que deseo quedarme aquí un rato más"

Pienso que a pocos les asusta a la muerte, sólo creen hacerlo pero quizás no se dan cuenta que a quien le temen en realidad es a lo previo, a ese lapso que se debe pasar para encontrarse con ella: La agonía.

Exácto, diría que la gente le teme a la agonía por lo terrible que puede ser y no a la muerte en sí aunque ambas van de la mano en la mayoría de los casos, por eso cuando se le pregunta a alguien como le gustaría irse la respuesta nunca es evasiva sino que casi siempre es algo como "dormido, así no sabré que he muerto".

En pocas palabras la muerte no es odiada, a todos seduce pero poquísimos están dispuestos a unirsele porque morir es muy sencillo pero nunca fácil. Bella paradoja.

Amissionis spes

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 05 Sep 2009 00:37:00 +0000

El ambiente estaba tan cargado que podía ser seccionado con el mismo cuchillo de cocina con el que se había infringido castigo en más de una ocasión, no negaba que los cortes sobre sus muñecas y hombros pasaron de ser una manifestación sublime de su aflicción a un placer mórbido desde hace meses, ese águdo dolor al levantar los brazos y mover las muñecas luego de los cortes se convirtieron en una manía repudiable hasta para él mismo pero no por eso en algo evasivo. Ya no hacían falta explicaciones por medio de palabras ya que muy poco pueden decir comparado con adentrarse en una mente distinta.

¿Para qué sentido va todo? ¿Derecho? ¿Izquierdo? No!, aquella flecha se mantenía rígida, y ningún movimiento podría captar el más sensible de los ojos por minúsculo que sea. ¿Para qué desesperarse vanamente en detectar alguna posibilidad de que cese esa rigidez por siquiera unos desabridos segundos?; esa situación sólo significaba un pretexto más para persistir en insalubres acciones.

Fases terribles de irritabilidad sólo podían ser atenuadas con dolor ... más dolor, un nefasto círculo vicioso cuya salida no existía, al menos no cuando ya se había avanzado mucho dentro del laberinto oscuro de la muerte. Sólo le quedaba dar el último paso para tocar la puerta de ese supuesto escape utópicamente macabro, lo único que le quedaría esperar después es tiempo de sobra para seguir dando sutiles golpes a esa puerta fría, con inseguridad.

Lajlia

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Wed, 02 Sep 2009 05:44:00 +0000

Un jinete cadavérico
escupe los ojos de su fiel corcel
Sobre tu rostro tétrico
embarrado de roja miel

Enciende una maldita vela!
Mira fijamente su demente llama
Limpia la sangre con tu vestido violeta

Cabizbajo observará el verdugo a tus espaldas!

Claustromental

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Thu, 27 Aug 2009 21:54:00 +0000

Me cuesta admitirlo pero a veces me da curiosidad la extraña personalidad de las personas que conozco, son plásticas, llenas de una lígera y estúpida vanidad (lo gracioso es que algunos no tienen nada de que jactarse pero sin embargo lo hacen), socializan de manera nauseabunda incluso con el más corriente y vulgar de los individuos; son extremadamente alegres, una alegría tan enferma que me perturba, son de lo más monótonas que puedas imaginar y así podría continuar por largo rato mencionando sus características, pero todas son triviales. A pesar de que en cierto modo aborresco sus ademanes y demás ídems, al menos parecen felices (si es que no aparentan demasiado bien), se ven contentos en su notoria simplicidad.

En cambio yo siempre ando persiguiendo mi inalcanzable mundo interior que me niego a aceptar como inexsistente del todo, le encuentro una historia bipolar a la cosa más sencilla, lo que para los demás es un simple suspiro para mí es la agonía del cada día, la confusión inagotable de todas las noches; los funerales oscuros de todas las madrugadas, la presión de un lugar que no me convence ni logro entender por más que le busco un verdadero sentido. Eso me hace pensar mucho en un fragmento de una de mis canciones favoritas, un tema que escucho luego de varios meses:

"Why must I live with these fears?

I know my only tragedy is my mind
Sometimes I think i'm wasting all the joys
And with this bitter thought I fear to die" (Disheartenment - Forgotten Tomb)

( "Por qué debo vivir con estos miedos?
Sé que mi única tragedia es mi mente
A veces pienso que desaprovecho todas las alegrías
Y con este pensamiento amargo temo morir" )

"Los envidio a todos pero definitivamente no quisiera ser ninguno de ustedes" (Mayra Salas Matienzo)

P.D: No espero que me entiendan, no se esfuercen en hacerlo ni saquen conclusiones ; no es tan práctico como puede parecer.

Hondonada

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 22 Aug 2009 02:08:00 +0000

Vientos . . .

Vientos . . . de ansiedad

Almas blandas e inferiores caen
sobre la cabeza de una pobre cabra
Como un funeral . . .

. . . un funeral hueco

Encima de tu ataúd
La nada derrama lágrimas . . .

. . . en silencio

Dentro de ese cajón
descansan piedras pequeñas . . .

. . . que quebraron tu frágil . . .

(y torcido)

. . . espinazo!

Y la nada sutil se lamenta
brindando con orgullo!

Qué sientes . . . ?

La muerte ríe

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Wed, 19 Aug 2009 23:36:00 +0000

En la película "El nombre de la rosa" hubo una pequeña discusión sobre si Cristo rió o no, eso quizás pueda ser discutible, pero no puede estar refutada la idea de que la muerte tiene momentos hilarantes. Diría que es muy bromista, muchos se han ido con ella de una forma terriblemente estúpida, sus causas páteticas me han causado gratas carcajadas; Dios! no es sensato que a uno lo asesinen por deberle 50 centavos al prójimo, no es usual que un águila nos arroje una tortuga en la cabeza y es poco inteligente aventarse contra la luna de una ventana a más de 30 pisos para probar qué tan resistente es!

También me atrevería a decir que la muerte es sarcásticamente injusta, en incontables ocasiones pone bajo su brazo a quienes "menos la merecen" y deja coleando a los individuos perniciosos, de eso ha hecho reflexión Juan Pablo Castel, lástima que nunca haya ejecutado su gran idea mientras tuvo tiempo, ah! de todas formas era algo poco factible como sentirse aliviado matando a una mosca teniendo en consideración que por cada una de ellas millones nacen.

La muerte carece de empatia, pues a veces medita tanto en llevar consigo a un amigo más que no se preocupa por el sufrimiento que le esté causando, para que al final decida dejarlo un poco más de tiempo en este mundo, pero con secuelas irreversibles. ¿Te haces la difícil cierto? Cuántos decididos hay en ir en pos tuya que no dan el paso decisivo al ver que hasta una mancha en el suelo adquiere un valor repentino que los desalienta a morar contigo.

Haces pisar la realidad y rompes ilusiones plásticas, legiones se dan cuenta que hecharon a perder sus vidas cuando ven la sonrisa de su rostro acumulando vanalidades, buscando la inalcanzable perfección. Es bondadosa porque en algún momento de nuestra existencia la vemos como la amiga que nos socorrerá desinteresadamente, es reconfortante a final de cuentas.

Muerte, tienes todos los defectos y cualidades humanas. Eres lo único aparentemente humano que no consigue ser odiado ni olvidado.

"No te tomes la vida tan en serio, al fin y al cabo no saldrás vivo de ella"

Sora wa nandomo aoku hito wa naze ka itsumo koi ni ochite yuku
mishiranu kiiro inu ga bokura no naka
wa saite itsumo waraeru

Because dead
Because dead
Because dead it’s a shine all night long

Buresou na ega ni detekuru JANNU no you ni utsukushiku shitai
Lesson one de shaving cream nuritakute warai nagara kokoro sogiotosu

Because dead
Because dead
Because dead it’s a shine all night long

Namida no kawaita hoho no atomunesu haru same no numeri yo
nannimo shiranai gosai no boy yagaki ni kizamarete shinde yuku

Because dead
Because dead
Because dead it’s a shine all night long
Because dead
Because dead
Because dead it’s a shine all night long!

Reflejo de la pesadilla

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Wed, 05 Aug 2009 15:17:00 +0000

Por petición de mi tío Edú tenía que pasar un tiempo en casa de una prima lejana que vivía en una ciudad también lejana. Su nombre era Isis, era la primera vez que la vería en persona, la única imagen que tuve de ella y su familia eran fotos de un viejo álbum; la razón por la cual se me pidió visitarla fue la muerte de su padre por un infarto; se decía que Isis entraba en fases de una crónica depresión cuando perdía un familiar, eso se comprobó con el fallecimiento de su madre por un accidente automovilístico cinco años atrás, se mordió las muñecas hasta sangrar y quería seguir hiriendose hasta morir, pero afortunadamente falló. Según se me dijo, esa chica era muy extraña, aislada, fatalista entre otras cosas.

Cuando se me solicitó pasarla con ella, por mi cabeza pasaron preguntas como "¿Por qué yo?", aquella interrogante que fue la más inquietante se la formulé a mis cercanos y ellos respondieron que se encontraban atareados por el excesivo trabajo y otros asuntos en cambio yo disponía de mucho tiempo y ese debía aprovecharlo en ayudar a una persona que después de todo mantenía un lazo de parentesco conmigo. Razón no les faltaba, creo.

Efectivamente, un miércoles a las 11 p.m. me dirigí a su casa, ésta se ubicaba entre unas calles de pocos y distantes habitantes. Su hogar tenía un tamaño modesto y por alguna razón me hacía sentir extraño. Me recibió el tío Edú, me saludó apesadumbrado y me invitó a pasar ayudándome con mis maletas; al caminar por los estrechos pasillos de la entrada vi una puerta semiabierta, por curiosidad posé mi vista en el pequeño espacio que me permitía ver el interior, era una chica atractiva sentada en una vieja silla, era Isis, casi igual a como la veía en las fotos, se encontraba tejiendo algo parecido a una chalina; quise entrar a saludarla pero ella simplemente se me adelantó con la mano, el gesto fue tan tieso y frío que cualquier presente pudo haberlo interpretado como un "hola, no me molestes ahora por favor".

Seguí mi camino hasta el cuarto que sería mi dormitorio durante ese tiempo, lucía acogedor, había dos camas una a lado de otra con una distancia como de tres mestros una de otra, la que estaba al lado derecho daba para una gran ventana, la del lado izquiero tenía un gran espejo a su costado que descansaba sobre una pared con un suficiente grado de inclinación para no caerse. Según me decía el tío Edú, el padre de Isis hacía espejos en diversos diseños y muchos de ellos eran de apreciable originalidad, el diseño extremadamente corriente del que podía ver en aquel momento parecía refutar lo que estaba escuchando, no encontraba explicación a la idea de que entre tantos modelos el más vulgar perteneciera a la casa.

Iba a despedirse de mí, pidiéndome que sea paciente con ella que esté atento a conductas raras que pueda tener y que informe al respecto, también me dijo que la chica tomaría la cama derecha; resignado le dije que no se preocupara, que haría todo lo posible, él me sonrió confiado. Lo acompañé hasta la puerta principal, lo despedí y la cerré con suavidad. Me asomé al pequeño recinto donde estaba la chica en un principio, continuaba tejiendo como una abuela, se veía deprimida y hostil, de seguro no le gustaba la idea de que prácticamente un desconocido hasta durmiera con ella para vigilarla.

No se veía dispuesta a hablar con nadie, es así que la dejé en su actividad, me fui a la sala, saqué unos naipes de mi bolsillo y me puse a jugar solitario; más que concentrarme en mi juego, pensaba en cosas como el posible absurdo de la situación, se supone que yo debía estar atento a ella pero no me imaginaba mirándola todo el tiempo como si fuese una niña, y de así hacerlo, ¿por qué no la internaron en algún lugar con gente profesional?, quizás los comentarios sobre ella eran exagerados o se estaban tomando las cosas muy a la ligera; de ser capaz de repetir sus intenciones tras la muerte de su madre, tranquilamente podría matarse mientras yo dormía, traté de ser indiferente, lo hecho hecho estaba, ya me encontraba allí.

Al rato Isis pasó por mi lado sin dirigirme una sola palabra y se fue a lo que temporalmente era mi habitación también. Una hora después sentí mucho sueño y partí hacia el cuarto, por lo que pude ver contrario a lo que dijo mi tío, Isis estaba dormida en la cama izquierda que daba a la ventana, no me pareció algo de importancia así que sin quejarme tomé la derecha, la que tenía el enorme espejo común y corriente al lado. Me dispuse a dormir.

No recuerdo cuánto tiempo pasó pero sentí una sed atroz, al abrir los ojos miré al espejo y pude verme dormido en él, Isis estaba arrodillada encima mío con un pequeño puñal, segundos después me lo clavó en el pecho; aquella extraña visión hizo que de un arrebato le metiera un puñetazo al maldito espejo, la zona que recibió el golpe se partió.

Mis ojos se abrieron repentinamente, todo había sido un sueño incluyendo la sensación de sed, vi a Isis acostada en su cama gracias a la luz de la luna que penetraba la habitación por medio de la ventana, y el espejo obviamente estaba intacto. Cuando quise moverme en busca de una posición más cómoda para descansar, sentí un fuerte dolor en mi puño derecho, el mismo con el que di al espejo en la pesadilla, era un dolor picante como producido por cortes pero al tocar mi mano no percibí señales de heridas reales, eso no me tranquilizaba pero el cansancio atenuaba mi nerviosismo; miré al espejo y en él vi el rostro de Isis todo demacrado y con sangre, desvié espantado mi mirada hacia su lecho y noté que se encontraba vacío; solté un grito de terror.

Se abrieron nuevamente mis ojos . . . pero qué demonios? ¿un sueño dentro de otro es esto?, cuando tomé conciencia vi que el espejo tenía una gran parte quiñada por un puño; el dolor picante regresó a mi mano derecha, esta vez si estaba herida; percibí otro dolor más fuerte a la altura de mi pecho, lo toqué y sentí un líquido tibio, lógicamente era sangre. Lleno de un terror total me di cuenta que le ventana que daba a la cama de Isis estaba abierta; aún agonizando obtuve fuerzas para levantarme y dirigirme a ella, asomé mi cabeza y la vi: Estaba ensangrentada, muerta tendida sobre la vereda.

En mi primera noche en su casa había fallado: Mi hirió de muerte y se arrojó por esa ventana; ya no tenía ni una pisca de energia para apoyarme; muy pronto terminaría en el mismo lugar que ella.

Colección de humanos

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Thu, 16 Jul 2009 20:21:00 +0000

Los cadáveres no necesitan respirar, ni mover un músculo. Sólo las uñas nunca reposan.

Diálogo
silencioso de muertos
Marcha de esqueletos inmóviles
con maliciosa visión en sus cuencas oscuras y vacías
Falanges que sienten el correr del aire

Vaya, ni la muerte misma pudo despojarlos de sus arapos, pobres seres hata el fin de los tiempos. El demonio susurra en los agujeros que tienen por oídos!

Etéreos pensamientos que besan
las llamas de la más dulce abominacion
Olor a denso polvo en el brillante cráneo,
que refleja el podrido rostro del Achikeé

En fila como simples objetos de valor limitado, con sonrisas perpetuas y veraces. Al caer la noche, los grillos se mofarán de ellos.

Silenciosos huesos,
en un sueño gris y polvoriento
Serenos todos y cabizbajos . . .
Colección de humanos

El violín es tocado por la inexistencia!

Preludio a la necrodanza

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 20 Jun 2009 02:53:00 +0000

Canto del desdén entonado por lo sucios espíritus

que profanan el ansiado sepulcro

Sólo la lombriz que escarba la córnea
respeta la visión del podrir natural

Uñas crecen y se adentran en
la generosidad de la tierra, que nunca se unirá
con esta muerte

El viento agita los cabellos
y perturba el descanso eterno

Huesos manipulados por
la confusión viva y constante

Como marioneta incorrupta ahora
el cadáver baila sobre su lápida!

Sueño misantrópico

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Thu, 14 May 2009 21:26:00 +0000

El viento sopla inmisericorde
la piedad se pudrió
en el irremediable olvido

Súplicas absurdas
con argumentos ácidos
Lágrimas evaporadas
por el ardiente sol

¿Dónde quedaron sus aires
de superioridad?
¿Qué pasó con su soberbia?
Cayó al fondo del mar!

Sus malditas sonrisas
todas hipócritas
Transformadas están
en gritos de sincero dolor!

Los ojos se desorbitan
en la iniquidad!
Las nubes observan
absortas en odio ...

Pobres criaturas
su cierta debilidad
manchada con sangre
e inmundo sudor

El olor de sus
calcinadas carnes
asciende a los cielos

Y sus huesos expuestos son
ante la justicia del viento!

Ro††en

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sun, 26 Apr 2009 00:44:00 +0000

Con gusanos repulsivos
que se gozan
en la elegante putrefacción
de tu carne verduzca

Melodía lúgubre
que inyecta muerte
en las secas hojas

El recuerdo del olvido escarba
entre el inexistente tuétano

La fingida e irónica
sonrisa de
tu hermosa calavera,
ríe del odioso atardecer

Risas, risas
que perturban
el sueño de la vida . . .

Acigóli

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Tue, 14 Apr 2009 02:46:00 +0000

Sensación picante en los dedos acompañada de sal en los ojos . . .

. . . Dulce trastorno que embriaga como el vino . . .

Sanipse ed atreup al rirba sebed sonam sut noc

En memoria de nadie

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sun, 05 Apr 2009 00:46:00 +0000

Ella era completamente normal,
quizás el único ser en esa condición
(eso nadie lo entendía!)

La espina que no la dejaba en paz
era sentirse tan humana
(llena de limitaciones, de miseria)

No le gustaba ser tan débil como el resto
pero la realidad es como un revólver
(que se dispara sin jalar el gatillo)

Sólo quería ser un poco especial!
(sólo un poco)

Nunca entendió este podrido mundo
incierto como la piel del camaleón

Sus sueños eran muy utópicos
como para realizarlos aquí!
(jajajajaja)

El tiempo representaba un cuchillo en su cerebro
que calaba hasta su alma
El dormir significaba el único antídoto para ese dolor
(Los relojes guardaban su gran temor!)

Con el odio reflejado en sus ojos
Con la sangre decorando sus muñecas

Andaba con paso firme
(pero con miedo en el corazón)

La fuerte lluvia golpeaba su cabeza
con su orquesta de agua

Los perros le ladraban en coro
Ella observaba las calles con mirada de ciego

Jamás comprendió y menos ahora!
La frente le pesaba como una gran roca

Con el susurro de la dulce muerte
Con el viento dándole un puñete en el rostro

Sus pasos ya no eran tan firmes
(y nadie lo notaba)
La sangre ya no sólo le decoraba las muñecas
(también el concreto como alfombra de gala!)

Todos pasaban por su lado

... pero sólo le gritaban!

(como los perros de hace dos cuadras!)

...Andaban muy ocupados

sólo podían reprenderla

... estaban muy concentrados en su propia. . .

. . . MIERDAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA!

ELLA NUNCA ENTENDIÓ!
EL FALSO SENTIDO!
LA SONRISA HIPÓCRITA DEL PLANETA!
QUE NUNCA SINTIÓ NI FINGIÓ!

Ella no era de este mundo
pero aquí llegó

Ella no pertenecía a este mundo
pero aquí murió . . .

Indescriptible

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 21 Mar 2009 00:03:00 +0000

El año pasado durante una madrugada aburrida prendí el televisor y no recuerdo el canal donde me encontraba pero justo iba a empezar una película, de esas que no figuran en la lista de programación, se llamaba "Indescriptible" y si que lo era, se convirtió en una de mis favoritas.

Todo comenzó cuando un hombre manejaba por las carreteras y una mujer herida se acerca a su ventana, le suplica que se detenga y que la lleve a un hospital porque se sentía muy mal. El hombre le pregunta qué fue lo que ocurrió y la chica no responde, a los pocos segundos comenzó a quejarse de un terrible dolor de cabeza que terminó en la explosión de la misma.

Al pobre señor lo llevaron a la comisaría pues pensaban que de alguna manera fue el asesino, él contaba la verdad de los hechos hasta donde los conocía pero no le creyeron; como era de origen latinoamericano y para colmo indocumentado se le complicaron las cosas, al final terminaron llevándolo a la silla eléctrica.

Las investigaciones quedaron en nada, pero se encontraron "hilos" que unían ese caso con otras tres muertes extrañas, todas con la explosión craneana de las víctimas. En la frontera con México capturaron a un buscado psicópata (también de origen latinoamericano) que era considerado tan sobrenatural y peligroso que lo transportaban dentro de una gran jaula para perros de la que pudo salir ahorcando al despistado custodiador y rompiendo los barrotes con las manos.

A las pocas horas la policía logró atraparlo nuevamente pero el loco tenía una resistencia tan grande que ni aunque lo reventaban a palazos podían prenderle, luego de muchos esfuerzos alcanzaron calmarlo.

Durante la noche escapó de su celda inexplicablemente y le arrancó los ojos a uno de los celadores; tantos problemas causaba que se dictaminó una inmediata ejecución en la silla eléctrica en lo próximos tres días.

Como ese psicópata era un caso muy extraño una joven y hermosa especialista fue a verlo y quedó traumada tan sólo al escucharlo: "Esa maldita silla no me matará, usted lo hará señorita" Llegó el día y todo se preparó para la ejecución, el mismo jefe de justicia quiso presenciar su muerte, el loco sólo reía y reía, cuando se ordenó la ejecución, el criminal sonrió y los oficiales cogieron sus armas y se suicidaron, el jefe asustado se encargó de activar la silla y el demente murió sufriente.

Los espectadores de la ejecución seguían contemplando la escena paralizados detrás de la vitrina, el jefe se enloqueció y comenzó a estrellarse la cabeza contra la pared hasta que su frente estalló; en la necropsia se descubrió que una larva en el cerebro fue lo que lo alteró de esa manera.

Todo parecía terminado, pero el cadáver del psicópata se levantó y mató a todos los que se encontraban haciendo guardia y fue a la casa de la chica que había ido a verlo a prisión, ella asustada salió corriendo de su hogar hasta una abandonada fábrica (el ambiente de estas escenas era parecido al mundo de Freddy Krueger) en donde terminó arrinconada en una esquina por el demoniaco asesino que le habló con macabra dulzura, después de esto, se besaron.

El psicópata le dió un arma y le pidió a la chica que le dispare, que ese era el destino; ella lo hizo y así se cumplió lo que le fue dicho anteriormente:

"Esa maldita silla no me matará, usted lo hará señorita"

La película, una completa incoherencia, pero de todas formas me encantó . . . indescriptible!

Premio II

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Fri, 20 Mar 2009 23:20:00 +0000

Gracias Danais y Muñeca de Porcelana

Armario inocencia

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 07 Mar 2009 18:52:00 +0000

Con ánimo menguante descendió lentamente las escaleras que la conducían a una hondonada tanto mental como física, para ser más exáctos: Su sótano. Las gradas rechinaban a cada inseguro paso que daba Rita hacia sus propios miedos pasados, presentes e incluso los futuros. La desdichada escalera carcomida por numerosas polillas parecía no tener fin y no por su prolongación sino por la excesiva lentitud de quien bajaba por ellas.

No había que culparla de semejante y aparentemente ridícula paciencia, aquel lugar revivía una terrible remembranza; el oscuro ambiente se percibía miasmático debido a las ratas que reposaban en abundancia y que dentro de un tiempo se convertirían en un tétrico y pequeño osario que adornaría macabramente aquel recinto.

Al llegar a duras penas al último escalón y tocar el piso con su pie izquierdo significó para Rita un inevitable sáludo involuntario al sótano, enseguida una gama de imágenes chocaron estrepitosamente contra su cerebro, en especial una que se fijó en su interior y en sus ojos: El armario.

Tal objeto se ubicaba a 10 metros de ella, 10 metros que necesitaban ser miserablemente recorridos para llegar a él y revivir 10 años de un trauma que la marcó desde niña cuando a poco de ser navidad dedujo que allí se encontraría sus regalos y decidió verlos por su impaciencia a esperar la noche buena, con alegría aquella vez abrió el armario y sufrió una impresión sólo comprensible a cabalidad para quienes experimentaron algo parecido: La cabeza de Marta, su hermana de 4 años con los ojos mirando en sentidos opuestos, esa parte del cadáver llevaba dentro de ese mediano y recóndito mueble aproximadamente dos días; el asesino había resultado ser el padre, tal verdad aumentó el pesar de la situación.

Según las investigaciones el desalmado mintió a su familia diciendo que llevaría a Marta a la casa de los abuelos paternos. El cuerpo decapitado apareció entre unos matojos días después poco antes de que el responsable se suicidara; las razones por la cual deseó acabar con la vida de su hija y luego la suya son complicadas y explicarlas llevaría a un sinnúmero de detalles que nos alejarían del tema irremediablemente; terminemos esta pequeña desviación del relato diciendo que tanto Rita como su madre fueron sometidas a diversos tratamientos psiquiátricos durante años que ayudaron a algo más que poco, las terapias tuvieron menos resultados en la madre, tampoco pretendamos que la hija tuvo mejor suerte, terribles distorsiones en su comportamiento y su mente fueron les vestigios del aquella fatídica tarde.

Retomando, Rita siguió avanzando febrilmente hacia el maldito armario, en realidad deseaba huir de aquella casa la cual abandonó hace mucho tiempo y que nadie quiso comprar por su macabro historial, pero una fuerza interna la impulsaba a continuar, aquella temblorosa convicción no podía explicarse y mucho menos entenderse porque probablemente ni ella misma podría rendir cuentas sobre esa reacia motivación, sólo seguía ese antinatural instinto, señal de su vesania.

Ya se encontraba frente a frente con el viejo mueble, se mostró aprehensiva ante el temor que poco a poco se iba esfumando. Con actitud decidida abrió con las dos manos las puertas del armario que se desprendieron por su notable vetustez, en una milésima de segundo lo que vió le detuvo bruscamente el corazón:

Con un nuevo terror pudo apreciar cuatro bustos de muñecas uno pegado al otro, todas esas figuras tenían el cabello y las facciones idénticas a Marta, era como ella misma!, con miradas hacia diferentes direcciones pero con una expresión inocente y desorientada.

Desentierro II

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Sat, 28 Feb 2009 18:09:00 +0000

Los que me siguen ya saben que hace unas semanas desenterré a mi querido conejo que tenía tres años bajo tierra, también saben que subí fotos de su aspecto actual.

Ayer en la madrugada estaba escuchando música, algo me decía que busque en la sección fotos de mi mp4, así lo hice y encontré con una foto que pensé haber borrado por accidente el día del desentierro.

Felizmente la había conservado sin darme cuenta:

Mi conejo cuando recién lo saqué de su caja . . .

Si no viste antes las fotos, pincha aquí

Lamento gutural

noreply@blogger.com (Detestabilis Execrabilis) — Fri, 20 Feb 2009 17:54:00 +0000

Espesa madrugada,
donde las aves nocturnas
vigilan insonmes

Silencio deshecho
en mis roncas palabras
de agonía . . . interminable

Las nubes lloran ácido
sin para en
mi deteriorado tejado

Muñecas abiertas en un
ardor continuo y
placentero

Cortes finos y pronfundos,
delineados agresivos
de rojo

La muerte no llega,
duerme en su
indiferencia

Sigo desangrándome,
sintiendo las suaves brisas
besar mis heridas